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La compassion d'un éclair de lumière venu d'on ne sait d'où, ciel ou enfer, mène la transparence des filaments qui guident les doigts sur le clavier.

Ce rai de lumière affriolante enfonce les touches de ces lettres qui forment des mots pour exulter la phrase, le cri, l'insouciance.

Encore hébété par le côté obscur de la nuit, les doigts se laissent guider pour former les termes de l'inconfort, l'absurde de la présence à soi.

Cette force naissante du réconfort classique naît dans l'immobilisme nerveux des commandes digitales. Seul et avec soi, l'homme apparaît à la lumière de la souffrance comme un être en perdition tâtonnant sur la carte du tendre.

Chemins de traverse, autoroutes de l'ennui, voies de l'infinie sagesse qui permet, autorise, l'élévation de l'esprit vers des sphères inconnues, au-delà des limites connues, mélange de petits bonheurs et de souffrances pimentées par le rayonnement de l'astre solaire.

Que détermine ce mal qui ronge par l'usure, transforme l'être en un animal de compagnie docile, prêt à suivre indéfiniment son maître pour s'échapper de la route qu'il s'est lui-même tracée en son devenir?

L'éclat tempétueux des flots, alourdis par la grisaille de la tourmente naissante l'aide à se surpasser, à offrir à son coeur le besoin impérieux de l'attente du temps qui passe et repasse.

De ses mains, il découvre son environnement, à l'aveugle, le toise, l'apprécie, l'accepte et le rejette sans autre forme de procès. Intuitivement, il se projette au-dessus des vagues de déplaisir, dure houle qui va et vient, ressac presque incontrôlé de sa puissance d'être, de sa lumière encore timide qui pointe à l'aube de jours nouveaux.

Que devient-il ce temps des déconvenues, de ces efforts vains à trouver le dai de l'espoir de moments à vivre? De moments à sourire? Retrouvera-t-il sa route de l'origine? Retournera-t-il à la source de l'origine des choses? Ces choses qui ont fait que l'âme s'est préparée à pleurer l'inconditionnel instant de solitude mélange d'espoir et d'effroi?

Le brame du cerf est présent dans le passé, camouflé par l'impétuosité de la recherche du bonheur introuvable. Le temps n'existe plus, figé dans le présent, immobilisant les aiguilles de la trotteuse à jamais, statufiant ce moment de découverte de l'autre en un espoir de symbiose si difficile à acquérir.

De Paris à Marseille, de Bruxelles à Beijing, les tremblements des paupières à peine visibles se transmettront en un message de paix et d'amour qui, bientôt, bientôt, coiffera la terre de ce message attendu et non encore révélé. Les paroles de vie qui n'ont pas de langue, ne connaissent pas le dictionnaire car universelles.
L'aube se pointe à l'horizon de meilleurs moments de présent, les nuages de l'intolérance se déchirent pour faire place à cette lumière de réconciliation entre les êtres. Rêve d'un vieux fou, rêve d'antan, rêve à la matière inépuisable de profondeurs abyssales.

Le temps est venu de créer un autre futur, un moment différent de ceux connus et reconnus. De sortir de l'impasse du présent figé en une cabriole incertaine et sans avenir, sans passé. Le temps est venu, le temps est là, maintenant. Le jour se lève, péniblement et résolument. Le jour se lève, il faut sortir le vivre.

De l'orient en Occident, les fins traits de lumière proposent le nouvel éclairage, tendre et compatissant, résolument actif, créant ainsi le futur assassin des futures générations. Que ne pouvons-nous leur offrir meilleur cadeau que l'excuse du passé, le désenchantement de toutes ces paroles de vie oubliées à jamais dans les tréfonds de la mémoire?

Venez, cellules de vie, d'espoir, de douleurs teintées de cette compassion qui vous a vu grandir, colorées par cette acceptation du chemin souvent galvaudé que vous parcourez insatiablement, sans jamais trouver le repos du coeur, celui de l'âme.

Le jour se montre sous de nouveaux auspices, profitons-en pour en faire la connaissance, sortir des oubliettes profondes du dédain la sagesse du devenir, de la paix en soi, de la sérénité. A chaque instant, plus nous nous en éloignons, plus notre coeur y fait retour. Ecoutons-le avec tendresse.

Suppliques de l'abandon, laissez vos racines sur le bas-côté du chemin. Ne cherchez pas le bonheur car il ne se trouve pas au bout du chemin. Le bonheur, c'est LE chemin. Au plus il arpente les fondements de vos croyances diverses, au plus il se manifestera. Soyez prêts à l'éventualité de le trouver en cours de route. On n'est jamais trop prudent, il est infime souvent, petit parfois.

Regarde-toi dans le miroir, plonge dans ton regard, la route est là, devant toi, balisée par ton coeur qui n'aura de cesse de vivre en te montrant la route, charpentée par d'innombrables chimères, gueules de loup intransigeantes que tu pourras rejeter, accepter selon ta propre décision.

Que vaut l'écart de la progression, le langage ordurier, souffrances à soi-même infligées en consentement libre et libertin? Avancer, encore et toujours avancer, ne jamais laisser tomber les bras, toujours droit devant. C'est la seule route pour te sortir de cette caverne poisseuse qui englue tes pensées les plus pures.

La compassion d'un éclair de lumière venu d'on ne sait d'où, ciel ou enfer, mène la transparence des filaments qui guident les doigts sur le clavier.
Ce rai de lumière affriolante enfonce les touches de ces lettres qui forment des mots pour exulter la phrase, le cri, l'insouciance.

Ainsi parlent ton coeur, ton corps dans son appréciation grossière de l'événement, ainsi parle ton âme. Tend l'oreille, ouvre les yeux.